Tu es chez les bouquinistes de la Vieille Bourse. Il faudra un jour reconnaître que c'est une addiction, un fétichisme, une névrose. Tu traines devant les caisses. Tu résistes. Tu as du mal mais tu résistes. Et pourtant, ces titres, ces éditions, ces couvertures, ces odeurs même. Tu ressors. Tu t'en vas. Tu es presque fier de toi. Tu n'avais ni la place, ni le temps et à peine l'argent. Tu as bien fait. N'est-ce pas? N'EST-CE PAS?
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